Nei fiori tra l'asfalto Nei cieli di cobalto

Una bonita canción para despedir septiembre.
Adiós septiembre, hasta el año que viene.

Elisa - Eppure Sentire (Un Senso Di Te)

Aquel maldito cierzo.

El viento del Norte lo borra todo. El viento del Norte lo barre todo. El viento del Norte me hizo olvidar tus ojos. El viento del Norte consiguió borrar mi nombre de tu mente. Como una gigante e invisible mano, robó todos nuestros recuerdos. Barrió todo recuerdo de todo lo que una vez fue. Y arrastrados en el tiempo como vapor en el viento, deshizo todo lo que tanto nos costó conseguir, hacer, crear, vivir, sentir… El viento del Norte lo borra todo, es verdad, pero ahora; en esta fría noche sin nubes, de un constante azul oscuro, el viento del Norte agita mi pelo y me hace recordarlo todo, a ti, a ellos, todo, todo…

Parece que no lo barre todo.

Parece que no lo borra todo.

Parece que no.

“…y mientras tanto, entre los huecos que nos deje el tiempo,
deja volar tu cabellera…”

Marea - Que se joda el viento.

Siento que tengo que…

…escribir.

(Del lat. scribĕre).

1. tr. Representar las palabras o las ideas con letras u otros signos trazados en papel u otra superficie.

Pero me cuesta mucho. Me cuesta mucho escribir algo consistente y con sentido. La mayoría de las veces no suelo pasar de la primera página, a veces incluso de un solo párrafo o de unas pocas frases. Me siento aplastado por una especie de carga que me impide escribir algo interesante. Me asaltan mil dudas. Y me bloquean. Y me bloqueo.

Antes, la mayoría de las veces arrugaba la hoja y me deshacía de ella, pero ahora no, ahora la guardo en una carpetita gris. Esperando quizá –no se cómo- que estando allí, los escritos mejoren solos. O que al volver a leerlos un tiempo después, ya tenga mejores ideas y pueda escribir sobre aquellas viejas palabras. O ver cómo el tiempo y la experiencia ha actuado sobre mí y me ha cambiado. O escribir de nuevo con aquellas palabras que hoy me siguen sonando huecas y muchas veces absurdas cada vez que las saco de la carpeta y las releo una vez y otra y otra.

Pero aunque me cueste, se que no debo desanimarme. Se que debo seguir escribiendo. Como decía el personaje de aquella película con nombre de ciudad: “No dejes de escribir, siempre habrá alguien que lo haga peor que tú”. Menudo consuelo, ¿verdad? Bueno, algo es algo.

“- No estás escribiendo…
- Estoy con mi tren, ¿te gusta? Lo acabo de comprar
- ¿Y desde cuando no escribís nada?
- Desde que estuve de viaje
- Quizás ya no tengas nada que decir, mira aquí te marqué varios trabajos posibles
- No necesito que me busques trabajo, estoy bien así, soy poeta
- ¿Qué oficio es ser poeta? ¿Dónde dice aquí?: “Se busca poeta, buena remuneración”

Violadores del Verso - Pura droga sin cortar.

CREO

- ¿Y tú, en qué crees?

- ¿Yo? Yo ya no se ni en lo que creo ni en lo que no creo. Sólo
creo creer en lo que creo que creo, creo. Pero no se que es
lo que creo, ni si creo que lo creo o si sólo creo en creer algo
que creo que creo.

- Creo que tienes un pequeño lío.

- ¿Tú crees?

- Eso creo.

“And I come here to talk
I hope you understand”

Coldplay - Green Eyes

PD: Lo de ayer no fue intencionado.
No hubo post por motivos ajenos a mí.
Quesesepa!!

inalcanzable.

“Her heels so high and my hopes so low”.

Stars – Elevator Love Letter.

Ahora es demasiado tarde….

…para pedir perdón.
…para volver atrás.
…para decir que la culpa fue sólo mía.
…para empezar de nuevo.
…para no seguir enfadado por aquello.
…para olvidar todo lo que se dijo sin pensar.
…para aprovechar mejor aquellos momentos.
.
.
.
.
.

...Pero merecería la pena intentarlo, ¿no crees?

“I lost another day
I never meant to be sad
But i lost it again
They're changing the chords
They're making it worse
I'm losing it all”

Dover - The weak hour of the rooster.

no, final de verano.

Ahora sólo recuerdo aquel perfecto silencio de las
tardes de domingo del verano de Madrid.

Bocherini – La musica notturna delle strade di Madrid no 6 op 30.

Las nubes blancas

Hoy, las nubes avanzan muy lentas. Como caracoles sobre una tierra muy seca, avanzan lentas pero decididas. Decididas a llegar a un destino incierto; eso, si llegan, porque la mayoría de ellas ya se ha hecho jirones antes siquiera de llegar a cruzar el espacio de cielo azul brillante que hay al otro lado de mi ventana. Se transforman en débiles pedazos de vapor, como si fuesen jirones de una camisa vieja, que ya nunca volverán a formar la misma nube, ni la misma camisa. Pero siguen cruzando lentamente, arrastradas por un viento más débil que el de ayer. Así marchan ellas. Las nubes blancas y brillantes, iluminadas ahora por un Sol radiante, que supervisa su correcta formación y desfile hacia el oeste, hacia el gran mar. Allí donde alguna de ellas quizá se reencuentre con un trozo de nube que perdió hace años. Y donde todas juntas se embarcarán en un viaje hacia la otra orilla, dejando algún que otro jirón sobre el azul oscuro del mar y bajo el azul cambiante del cielo. Ese precioso cielo que ahora mismo ya está completamente despejado y se despide apenado de ellas, de las nubes blancas.

“Hoy ya no veo figuras si miro a las nubes.
Hoy, que nos contaminaron con algo asqueroso.
Hoy, con rencor, con poder, con dinero y con odio.”

Platero y tú - Si miro a las nubes.

Noches sin Luna

Las noches más tristes son las que no tienen Luna, porque son en las que te sientes realmente sólo. Y aquella lo era, era la noche más triste y solitaria que había vivido hasta entonces. Ahora desearía no haber dicho nunca aquello. Ahora se daba cuenta de que debía haberse tragado su orgullo y haber aceptado las cosas tal y como eran, aunque no fuesen como a él le gustaría que fuesen. Desde que era niño se había acostumbrado a que todo se hiciese de la manera en que él disponía y nunca había recibido un no por respuesta. Nunca hasta aquél no. Nunca hasta aquella noche. Nunca hasta aquel portazo. Luego, mientras fumaba en silencio apoyado en la ventana, no dejaba de pensar en llamarla o en no llamarla; y en qué decirla. Una cosa era cierta, la primera palabra debía ser de disculpa, y por lo menos eso lo tenía bastante claro. Casi tanto como la luz de la luna que aquella noche faltaba, que aquella noche también decidió abandonarlo…

“Ojala me hubiera dado cuenta antes.
No siempre lo urgente es lo importante,
tal vez sean las brujas tal vez el destino.
Yo siempre me pierdo en el mismo camino,
¡siempre en el mismo camino!”

Platero y tú – A la Luna se le ve el ombligo.

¿Yo?

Decía que no sabía quien era yo. ¿Y cómo iba ella a saberlo? Si ni siquiera yo creo saber quién soy realmente. Si no se quien es el tipo que aparece al otro lado de los espejos. Si hasta mi voz me suena lejana e irreconocible. Si dudo constantemente de mis recuerdos, como si nunca hubiese estado en los sitios que recuerdo o hubiese hecho las cosas que creo haber hecho. No me reconozco, no se quien soy. Soy un completo desconocido para mi mismo. Soy alguien y tengo los recuerdos de alguien; pero no soy yo, ni esos son mis recuerdos. O eso creo. Pero entonces ¿Quién soy yo?

“Sin foto ni retrato, sin velas y sin barco, ni a pedales ni a motor”

Barricada - Sean bienvenidos

tarde…

… de ojos enrojecidos.
… de sonrisas pintadas a boli.
… de susurros.
… de miradas furtivas.
… de bostezos, suspiros, bufidos y lamentos.
… de esperadas pausas con olor a café.
… de visitas inesperadas.
… de escasez de risotadas sin sentido.
… bajo techo.
… sin papel donde dibujar (ARGHH!!!)
… demasiado larga para un miércoles.
… demasiado corta para un día de fiesta.

“So I just did me some talkin' to the sun
And I said I didn't like the way he got things done
Sleepin' on the job
Those raindrops are fallin' on my head, they keep fallin'”

B.J. Thomas - Raindrops keep falling on my head

PLAY

Justo cuando empezó a escuchar aquella canción, una sonrisa se perfiló tímida, pero visible en su rostro hasta entonces apenado y abatido. Tardó pocos segundos en comenzar a reír de una manera totalmente despreocupada, casi infantil. Sin ningún tipo de vergüenza, a carcajada limpia, a punto de desencajársele la mandíbula. Cantando entre carcajadas aquella letra nunca olvidada. Desapareció toda preocupación de su mente, y todo su ser fue invadido por una sensación de bienestar que creía haber olvidado, era totalmente feliz y despreocupado.

Y al menos durante esos cuatro minutos y pico se sintió LIBRE, como hacía mucho que no se sentía. Se enjugó las lágrimas más felices que había llorado desde hacía mucho tiempo y volvió a pulsar el PLAY.

”Si entre los dedos se me escapa volando una flor
y yo la dejo que me marque el camino.”

Extremoduro – La vereda de la puerta de atrás.

Creo que…

…. necesito una idea.

Una idea nueva.
Una idea buena.
Una idea que nadie haya tenido nunca.
Una idea a la que dedicar el tiempo que estoy gastando
inútilmente en buscarla.
Una idea que me permita conseguir mis objetivos.
¿Una idea que sea mi objetivo?
Una idea que procure felicidad a quienes quiero.
Una idea que también me procure felicidad a mí.
Una idea que no moleste a nadie. Aunque esto sea difícil.
Una idea que ……
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
…… definitivamente, NECESITO una idea.

“It aint me, it aint me, I aint no millionaires son, no.
It aint me, it aint me; I aint no fortunate one, no.”

Creedence Clearwater Revival - Fortunate Son.

- La noche queda para quien es.

Hace diez días os dije que estaba leyendo La lluvia amarilla de Julio Llamazares muy lentamente, ¿Os acordáis? Pues bien, hoy lo he terminado. Hace apenas un rato. Y me ha gustado mucho. La verdad es que iba sobre seguro. Esperaba que me gustase, pues ya había leído Luna de lobos, del mismo autor y me gustó mucho. Si os apetece leer libros en los que prime una descripción exquisita de lugares, personajes y sentimientos; os recomiendo a este autor. Por cierto, ahora mismo estoy sin libro que leer –hasta que encuentre alguno-. ¿Alguna recomendación?

Buenas tardes.

This is the end.

Está diluviando. Tiene el pelo completamente empapado y tirita de frío en medio de la calle de atrás. El asfalto mojado refleja como un espejo las luces de las farolas y de las lejanas estrellas que nos miran desde el infinito firmamento. No se si está llorando o si son gotas de lluvia que surcan su cara. Me mira a los ojos intentando convencerme de que ella no es culpable de nada. Dice que ella no sabía nada de esto. Que está más sorprendida que yo. Lo dudo mucho. No la contesto, por un instante me he vuelto un completo egoísta y no quiero escuchar nada. No quiero oír más mentiras, la cojo de la mano y la tapo con mi chaqueta. Me empapo el pelo, la lluvia intenta borrar todas las mentiras que he escuchado estos últimos meses, pero no puede. No creo que nunca pueda. No creo que nunca se cierre esta herida. La hago andar camino a casa. Intenta decir algo de nuevo, pero la pido que se calle por favor. La repito que no quiero oír nada más sobre eso. Quiero darlo todo por terminado. Olvidarlo. Se acabó. Fin.

S-28-04-2007

“But you left me in the rain”

Armin Van Buuren ft. Justine Suissa - Burned with desire.

Mi mano izquierda.

¡¡Creo que lo he conseguido!!

Al menos en parte. Mejor os lo explico desde el principio. El fin de año de 2006, como tanta otra gente, me propuse una buena acción-promesa-deseo de año nuevo. Y pensé. ¿Qué puedo hacer?

No fumo, por lo tanto dejar de fumar no era una opción. Tampoco necesito aprender inglés, si acaso mejorar el nivel; que ni es muy malo ni muy bueno, pero vale. Aunque no soy un figurín, tampoco necesito ir a echar el bofe a un
megailuminadomacrogimnasioultramodernoypijoquetecagasosssseaa

Así que buscando una opción entre todas las ideas que bullían en mi mente –ayudadas en parte por las burbujas- mis ojos se fijaron en mi mano izquierda, ese apéndice que cerca de veintidós años había permanecido casi infrautilizado.

Y me propuse “empezar” a utilizar mi mano izquierda. ¡¿Que pasa?!, ya se que no es la idea del siglo, pero ¿Cuántos de vosotros usáis ambas manos para cualquier trabajo? Ehh?? Ahh? Pues eso, que uno se ha propuesto conseguir algo y en ello ando. Hoy ya puedo hacer muchas cosas que el mismo día uno de enero no creí ser capaz de conseguir, y hasta he adquirido la manías de hacer determinadas cosas ya sólo con la mano izquierda. Y creo que cuando pueda escribir con mi mano izquierda tan bien como con la derecha, habré conseguido completar mi objetivo y cumplir mi promesa.

“I wish that I could work it out”

Coldplay - The Hardest Part.

“Nobody said it was easy”

“Desde la ventana no se ve la puerta de la casa gris hacia donde mira el gato.”

“El gato está tumbado al Sol en el sofá grande del despacho, sobre una revista de viaje con fotos de Asia.”

“En Asia hay un lugar donde la gente excava una enorme montaña porque creen que dentro está el centro de la Tierra.”

“En la Tierra no queda sitio para encontrar el riachuelo, el bosque y la casa que busqué en mi sueño de anoche.”

“Anoche no vi ponerse el Sol, ni salir a la Luna, y hoy me he quedado dormido y no he visto la aurora”

Coldplay - The Scientist.

Hace treinta y cuatro años.

“Más temprano que tarde se abrirán las grandes alamedas por
donde pasará el hombre libre para construir una sociedad mejor”.

Salvador Allende.

11 de Septiembre de 1973.

Entrelastresylascuatro.

En el blanco de tus ojos, allí estamos los dos. En el blanco de tus ojos, donde se refleja la Luna. Entre las tres y las cuatro; cuando salen los gatos y me desvela el insomnio; entre las tres y las cuatro. Cuando me arropa la angustia de tu ausencia. En ese pequeño espacio, donde cabemos los dos, y hasta nos sobra un rinconcito; para nuestro corazón. Entre las tres y las cuatro, bajo el balcón de la Luna. Sobre las calles mojadas y vacías, entre las tres y las cuatro, cuando te echo de menos.

S-8-9-2007.

”…no sé nada de correr, no sé nada de ascender,
de esta mierda de arcoiris, del cigarro de después, no sé,
si la vida pasa en cueros, castigao a la pared,
no sé nada de aguantar, no sé nada de achuchar,
de ponerme de rodillas, de llorar para mamar, no sé,
en cuanto acaben los tiros garabatos al papel,
que si me quedo con los dientes relucientes
y embarrao el corazón,
tu tic tac y el mío son,
y eso sí que no...”

Marea – A la mierda primavera.

Ich bin kaputt.

y que más da,

si todo aquello por lo

que una vez pensé

que merecía la pena

hacer un esfuerzo

ahora está podrido.

ya sólo queda una

opción, empezar de

nuevo y en otra dirección.

En otra dirección, en o.t..r…a……

Bob Dylan – Like a rolling stone

Añorar

(Del cat. enyorar).

1. tr. Recordar con pena la ausencia, privación

o pérdida de alguien o algo muy querido.

“Y pienso si te vas las veces que te tengo y cada vez que estas
que te echaré de menos y vuelvo a respirar, vuelvo a respirar.”

Fito & Fitipaldis - Viene y va.

Ainielle.

Hoy no voy a escribir un post del todo mío, me tomo la licencia de copiar una página de un libro que estoy leyendo en estos días:

“La noche en que murió, Sabina se levantó mucho antes que otras veces de la cama. Era aún la una y media de la madrugada y hacía apenas una hora que nos habíamos acostado. Hundido en la penumbra –y en la simulación de un sueño que la propia ansiedad de su conquista me negaba-, sentí el frío repentino de su hueco entre las sábanas, el susurro aprendido de las ropas al vestirse y las pisadas sigilosas que se alejaban por la escalera sin hacer ruido. Sentí, luego también, el sobresalto de la perra en el portal al despertarle las pisadas y el lamento herrumbroso de los goznes de la puerta cuando Sabina abandonó la casa. Pero, esa noche, yo no salí tras ella. Ni siquiera me levanté como otras noches para espiar sus movimientos a través de la ventana. Esa noche, un frío inexplicable paralizó mi corazón y me mantuvo inmóvil bajo el peso de las mantas mientras la oscuridad y la zozobra del silencio volvían a adueñarse nuevamente de la casa. Permanecí así durante varias horas, escuchando a lo lejos los confusos lenguajes del silencio y de la nieve, hasta que, al filo ya de la mañana, vencido por el sueño y por la espera, me desplomé por fin como un cuerpo sin peso en una turbia e interminable pesadilla: la nieve que hacía días caía sin descanso sobre Ainielle, apoderada ya de los tejados y las calles, había reventado las puertas y ventanas de la casa y se extendía poco a poco por las habitaciones cubriendo las paredes y amenazando con sepultar también la cama en la que yo permanecía atenazado por una fuerza extraña que me impedía levantarme y escapar de aquella interminable pesadilla.“

"La lluvia amarilla", de Julio Llamazares.

Aún no he acabado de leer el libro, porque aunque es bastante corto –comparado con los que he leído últimamente- estoy leyéndolo muy muy despacio. Os lo recomiendo, así como la historia del pueblo, Ainielle.

"I want to know, have you ever seen the rain?
I want to know, have you ever seen the rain
Comin' down on a sunny day?"

Creedence Clearwater Revival - Have you ever seen the rain?

Este verano se me está acelerando justo al final.

Comenzó como otro verano más, demasiado largo para algunas cosas y algo corto para otras. En junio todos dijeron que pasaríamos muchísimo calor –el verano más caluroso del siglo después del de 2003; aquel si que fue un verano con un par- no dieron una; por lo menos en Madrid, sólo tuvimos un par de días de verdadero calor.

El caso es que en los dos o tres últimos veranos no me había sucedido nada digno de mención; todos los días no eran más que el mismo día repetido casi casi hasta la demencia y el aburrimiento. Los lunes se solapaban con los domingos y los martesmiércolesjueves eran un solo día de setenta y dos horas. Cada hora, cada minuto, cada segundo se llenaba de planes que no se llevaron a cabo; muchas promesas que acabaron sin cumplirse, como palabras arrastradas por un viento pesado y lento que barre las calles solitarias a las cuatro de la tarde, cuando un sol que no consigue dibujar ninguna sombra amenaza con hacer brotar una tras otra, infinitas gotas de sudor por las sienes tensadas con tanto estudio. Y demasiadas ideas muchas de ellas necesitadas de una profunda reflexión para no acabar siendo internado en una institución mental.

Allá por el veintitantos de junio, cuando empezó el asunto todo indicaba que de nuevo una losa de desazón y pesadumbre, vagancia y la más profunda de las perezas nos cubriría como una cálida manta impidiéndonos hacer nada, salvo arrastrarnos durante el día y aguardar a la noche para salir quizá o intentar dormir algo.

Así en este verano conseguí entre otras, dos cosas bastante importantes. Una de ellas buscada y la otra surgió no se muy bien porqué. Un trabajo y éste escaparate, mi blog. Gracias a quien corresponda.

“Hot town, summer in the city
Back of my neck getting dirty and gritty
Been down, isn't it a pity
Doesn't seem to be a shadow in the city”

Lovin' Spoonful - Summer in te City

¿De resaca o de estudio? ¿O de resaca de estudio?

Ya se que habrá mucha gente "estudiando" y no tendrá tiempo que perder, pero a veces levantar la cabeza de los apuntes y darse una vuelta refresca la cabeza y ....................... aumenta el agobio,
así que estudiad como os de la gana.

Pero estudiad, eh?

Y para que no todo sean caras largas ahí van un par de chistes de abogados, esos seres.


1.-



y 2.-

– Dígame, doctor, antes de realizar la autopsia, ¿verificó si había pulso?
– No.
– ¿Verificó la presión sanguínea?
– No.
– Entonces, ¿es posible que el paciente estuviera vivo cuando usted comenzó la autopsia?
– No.
– ¿Cómo puede estar usted tan seguro, doctor?
– Porque su cerebro estaba sobre mi mesa, en un tarro.
– Pero, ¿podría, no obstante, haber estado aún vivo el paciente?
– Es posible que hubiera estado vivo y ejerciendo de abogado en alguna parte.

Thirteen Senses - Into the fire

Solo siete.

Una tras otra, como animales guiados que desconocen su destino, todas acabaron aplastadas contra el techo de la cocina. Fuma relajadamente al lado de la ventana mientras su nieto acaba de cenar. No encuentra las palabras adecuadas, pero no se pone nervioso; la vida, la escuela más duradera que existe le enseñó hace mucho que eso no serviría de nada. Debe decirle a su nieto que no está allí pasando el fin de semana con su abuelo, como le dijo su tía. Está allí para siempre; no volverá con sus padres. Nunca volverá a verlos.

El canoso jubilado deja de fumar bruscamente y revisa el tiro de la pipa mientras no pierde de vista al chaval. De repente, el angustioso silencio tan sólo interrumpido por el sonido de un reloj se ve bruscamente alterado cuando el joven muchacho acaba de cenar, dobla la servilleta y mirando a los ojos a su –hasta hace tres horas desconocido- abuelo le espeta de modo sereno:

- Abuelo ¿Cuándo es el entierro?

No sale de su asombro y la boca se le llena con el mal sabor de la ceniza. Carraspea y tose intentando mantener la calma.

- Mañana hijo, mañana.

Con solo siente años –piensa-

“Solo siete”

L-28-5-2007

"Sometimes it seems that
The going is just too rough
And things go wrong
No matter what I do
Now and then I feel
That life is just too much
But you've got the love
I need to see me through"

Source & Candi Staton - You've Got The Love